Categoría: La película

La Sirena Roja

Francia, 2002.
Título original: The red siren.
Director: Olivier Megaton.
Producción: Simon Arma y Carole Scotta.
Guión: Alain Berliner y Norman Spinard basado en la novela de Maurice G. Dantec.
Fotografía: Denis Rouden.
Música: Nicolas Bikialo.
Montaje: Yan Herve.
Duración: 118 minutos.
Intérpretes: Jean-Marc Barr (Hugo), Asia Argento (Anita Sparo), Frances Barder (Eva), Andrew Tiernan (Koesler), Alexandra Negrao (Alice), Edouard Montoute (Oliveira), Vernon Dobtcheff (Vitali), Johan Leysen (Travis), Jean-Christophe Bouvet (Lucas).

Se estrena tardísimo, tanto como cuatro años, como la película pequeña que es (si fuese americana, ya podía ser no sólo pequeña, sino minúscula, que se estrenaría inmediatamente, incluso antes que en su país de origen –y no sería la primera vez que ocurre esto-).

Una niña acude a la policía y denuncia el asesinato de su niñera por parte de su propia madre, una mujer muy poderosa, con oscuros negocios pero contra la que nada puede hacer la justicia. La mujer envía a sus secuaces para ‘rescatar’ a la pequeña, que se escapa de ellos, y se mete en el coche de Hugo, un francotirador con un pasado difícil que se apiada de la niña y decide llevarla junto a su padre, que ella cree vivo, pero que falleció años atrás. Tras ellos irán los secuaces de la madre y la detective Sparo, que cree que lo que dice la niña, aunque no haya pruebas de ello, es cierto y sabe que esrá en peligro.

La película que hoy nos traemos entre manos es de esas que llegan a las pantallas sin hacer ruido, sin ninguna publicidad, en ningún sitio, sin que nadie haya hablado de ella en ningún programa, aunque esté protagonizada por intérpretes (relativamente) conocidos, como son los protagonistas Jean-Marc Barr y Asia Argento, hija del mítico director italiano de cine de terror, Dario Argento. En estos casos nos encontramos ante dos posibilidades, ambas definibles como ‘una película menor’: o bien descubrimos una joya oculta, una película menor que atesora una calidad que no poseen las cintas realizadas con más medios; o bien con una cinta intrascendente, sin ningún valor de ningún tipo. En este caso en concreto está más cerca de lo segundo quede lo primero.

La sirena roja recuerda, en ocasiones, a pesar de que está basado en una novela, y salvando las evidentes distancias, a aquella obra maestra, también francesa que fue León, el profesional. El argumento tiene varias semejanzas, como el hecho de estar protagonizado por una niña, hija de padres que no la aprecian todo lo que deberían, que huye de su casa, y es protegida por un asesino (allí) o francotirador (aquí) mientras es perseguida por los ‘malos’.

La película mezcla sin ningún pudor escenas calmadas, casi tiernas, del viaje en coche de la niña con su nuevo amigo, con secuencias en las que el filme se convierte en una cinta de acción de las malas, con explosiones varias, miles de disparos, sangre a borbotones, etc, (que, aunque desconozco la novela de la que se ha adaptado, con total seguridad no estaban presentes en ella), y planos sueltos con cierto sentido onírico que no tienen lógica alguna, intercalados sin ton ni son, en cualquier lugar, en cualquier momento. Además, estamos ante una cinta previsible casi al máximo, en la que es fácil anticipar lo que va a ocurrir en la siguiente escena.

Los aires difíciles

España, 2006. (100’)
Director: Gerardo Herrero.
Producción: Gerardo Herrero, Pancho Casal y Antonio P. Pérez.
Guión: Ángeles González-Sinde y Alberto Macías, basado en la novela homónima de Almudena Grandes.
Fotografía: Alfredo Mayo.
Música: Lucio Godoy.
Montaje: Carmen Frías.
Intérpretes: José Luis García Pérez (Juan), Cuca Escribano (Maribel), Roberto Enriquez (Damián), Alberto Jiménez (Nicanor), Carme Elías (Sara), Andrés Gertrudix (Alfonso), Antonio Dechent (Panrico), Pilar Castro (Charo).

Almudena Grandes cuenta (prácticamente) sus novelas por adaptaciones cinematográficas. Casi todas sus obras han sido (o lo van a ser en un futuro no muy lejano) versionadas y plasmadas en la gran pantalla. En esta ocasión, Los aires difíciles, que acaba de ser galardonada en el Festival de Málaga con la Biznaga de Oro a la mejor película, versiona la larga novela del mismo título sobre las segundas oportunidades, mezclando (igual que ocurre en el filme) tres tiempos históricos diferentes de manera un tanto anárquica.
La historia principal transcurre en un pueblecito de Cádiz, al que el doctor Juan Olmedo llega desde Madrid junto a su hermano disminuido y Tamara, su sobrina, huyendo de la traumática muerte de su cuñada, madre de la pequeña, que en el pasado, cuando Juan aún era un niño, fue su primera novia, pero que acabó abandonándole por su otro hermano, también recientemente fallecido, para tratar de olvidar y empezar de nuevo. Juan es un hombre roto, con un pasado que prefiere mantener oculto, al igual que Sara, su vecina de urbanización, también procedente de Madrid, con la que pronto trabará una amistad, basada fundamentalmente en la pequeña y en el hecho de que ambos huyen de su pasado. Los dos comparten asistenta, una andaluza que ayudará a Juan en este proceso de buscar una nueva vida.
La novela (en mi humilde opinión, la mejor de Almudena Grandes), por imperativos de guión y de tiempo, ha tenido que ser recortada, ya que su extensión daba para dos o tres películas, centrada cada una en uno de los tiempos narrativos que se entremezclan (en la película igual que en el libro, de modo arbitrario). Gerardo Herrero, que ya dirigió la adaptación de otra novela de Grandes, Malena es un nombre de tango, se mueve como pez en el agua en estos terrenos, con personajes rotos, marcados por un conflicto del pasado, centra la historia de la película en el personaje de Juan y en el territorio de Cádiz. Es una elección como otra cualquiera dentro del amplio espectro que supone el texto, y de hecho tiene previsto (aunque no sabe si podrá llevarla a cabo) realizar otra película con la historia de Sara, interpretada por Carme Elías, que aquí es apenas un secundario de lujo.
Los aires difíciles se queda en la retina por el realismo que desprende, por la humanidad que destila. Entiéndase bien: los personajes no son personajes, no son ficticios, en el sentido de que tienen sus debilidades, sus puntos flacos, sus miserias, no hay ni malos malísimos, ni buenos santurrones que sean los ‘héroes’ de la historia. Son personas de carne y hueso. Aunque no todos los integrantes del plantel actoral están a la altura, ya que solamente podríamos destacar las fantásticas recreaciones de que nos hacen partícipes Cuca Escribano y Pilar Castro (que, por cierto, si la memoria no me falla, no es la primera vez que destacamos como la mejor intérprete de la obra en cuestión), cuya actuación hace que la queramos después de todo.

'La verdad oculta'

Título origInal: Proof. (95’)
Director: John Madden.
Producción: Jeffrey Sharp, John N. Hart Jr, Robert Kessel y Alison Owen.
Guión: David Auburn y Rebecca Miller, basado en la obra de David Auburn.
Fotografía: Alwin Küchler.
Música: Stephen Warbeck.
Montaje: Mick Audsley.
Intérpretes: Gwyneth Paltrow (Catherine), Anthony Hopkins (Robert), Jake Gyllenhaal (Hal), Hope Davis (Claire), Gary Houston (Profesor Barrow), Roshan Seth (Profesor Bhandari), Anne Wittman y Leigh Zimmerman (Amigos en la fiesta). 

A veces da gusto ir al cine, sobre todo cuando te encuentras con películas tan estimulantes como esta La verdad oculta (título, el español, que desvela más de lo que sería conveniente, pero que es un hecho habitual en nuestra cinematografía del doblaje), porque el cine comercial (y cada vez más incluso el independiente) tiene cierta peligrosa tendencia a presentar cintas donde el argumento, la historia, el trasfondo y hasta el mensaje que se pretende lanzar se presentan de modo deglutido, masticadito, sin ocultar nada, contando hasta el más mínimo detalle de lo que se pretende, para que esl espectador no tenga que entretenerse en pensar y pueda dedicarse a la tarea de mascar palomitas, y cada vez es menos frecuente ver cintas que hagan pensar, un cine reflexivo que deje marca en el espectador. La verdad oculta pertenece a este último grupo. Y se agradece.
Catherine está a punto de cumplir los veintisiete. Su padre, un eminente matemático que publicó su teoría más importante a los veintidos años, y por el que ella lo abandonó todo para cuidarle cuando cayó enfermo, acaba de morir. Ahora debe enfrentarse a la llegada de su hermana Claire, una maniática del orden en su vida con la que casi no se habla y que pretende organizarle la vida; de Hal, un alumno de su padre, que intenta encontrar algo de lucidez en alguno de los numerosos cuadernos que escribió el matemático estando enfermo, y con el que Catherine comienza una relación, y, sobre todo, con el temor a que se repita el pasado, a que ella haya heredado de su padre la locura que le dejó incapacitado a la edad que ella va a cumplir, y que acabó con él, en vez de la inteligencia que ella parecía poseer en sus primeros años universitarios.
La película es muy interesante, como la obra teatral de la que procede (el autor ha sido el mismo que ha hecho la adaptación al cine), con diálogos profundos, con contenido, que en ningún momento (pese a lo que algunos puedan pensar) llegue a resultar monótono.
Las interpretaciones del  cuarteto protagonista son soberbias. Al retorno de la mejor Gwyneth que se recuerda desde el Oscar (por cierto, dirigida por John Madden, el mismo que le hizo ganar la estatuilla por Shakespeare enamorado) se une el talento de Anthony Hopkins, la solvencia habitual en la poco conocida Hope Davis y el buen hacer de Jake Gyllenhaal (que este año ha encadenado tres buenas cintas, con esta, Jarhead y Brokeback Mountain).
Buen cine del que nos estamos quedando huérfanos, cada vez más acostumbrados al cine lobotomizante que nos llega desde el otro lado del charco.